Ещё с утра всё было как-то странно.
Я проснулась в санатории-профилактории на чужой кровати, в чужой футболке и под чужой простынёй. Мучил сушняк и кашель. Вдобавок я была убеждена, что все люди - двуличные сволочи.
Нет, это не то, о чём можно подумать, всё было намного приличнее: накануне мероприятие медиаполигона закончилось слишком поздно, ехать домой можно было только на такси, но мой бюджет не позволял. Организаторы о несчастных и дискриминируемых местных не подумали, поэтому я тайком пробралась мимо охраны, нашла свободную кровать и настреляла вещей из соседней общаги, спасибо однокурсникам. Сначала всё было хорошо. Люди были забавные и гостеприимные, вдобавок все очень разные. Но потом общество двух людей с нашего факультета начало внушать мне даже не отвращение, а стыд.
Мало того, что по их инициативе мы прошли на закрытую вечеринку оргов, где нас особо не ждали. Но оно было бы даже неплохо, если бы они начали толкать абсолютно фальшивые и слащаво-приторные речи о том, "как мы рады видеть проект в нашем городе, мы так ждали, так ждали, мы такие замечательные журналисты, все из себя хорошие, нас надо на руках носить". А потом ещё один из этих субъектов нагло от нас избавился. Это после того, как я носилась с его вещами по корпусу, просила ему матрас и пыталась уложить спать, потому что нажравшиеся люди меня не воодушевляют. Через две минуты после того, как мы легли с убеждением, что он отрубился, этот субъект встал и пошёл продолжать банкет. А утром ещё нагло врал и имел наглость спрашивать, где его обувь и вещи.
________________________________
Пока я ехала домой, я умудрилась натолкнуться на контроль в автобусе.
Я совершенно без задних умыслов вытащила всю стопку билетов за последние полгода, которые лежат у меня в специальном кармане в кошельке, и показала бабушке-контролёру. Как на меня потом смотрели и что говорили… Вместо того, чтобы спокойно пойти дальше, бешеная бабушка отобрала у меня всю груду и остановок пять подозрительно её пересматривала, временами приговаривая "да нет здесь билета, чего обманывать". Потом всё-таки его нашла, посмотрела, как на врага народа, и заявила, что стопку выбросит лично.
________________________________
На мастер-классах все гости, как по сговору, решили вылить на нас всю правду о журналистике.
И вроде бы ничего особенного они не сказали: общеизвестные мнения, общеизвестные факты. Но все до ужаса нелицеприятные, особенно когда слышишь их от профессионалов, лучших представителей профессии. Особенно в таком виде.

Первая лекция была о том, как продажную журналистику сделать более-менее приличной. Как и заработать денег, и остаться честным, и не наступить себе на горло. Вещи говорили действительно полезные. О том, какие условия нужно предъявлять рекламодателям, как себя вести, как вообще у нас в стране обстановка (обстановка хреновая: понятия "продажные сюжеты" нет, но сюжеты есть, и расценки на них тоже есть), как из этой лажи выкручиваться.
И человек, читавший лекцию, сам по себе замечательный. И журналист он хороший. И действительно честен и со своими принципами просто так не расстанется, за деньги - тем более. И большое спасибо, что он говорит нам правду. А не ту слащавую пургу, что гонят на факультете в промежутке между блоками теории.
Но неприятный осадок оставлял холодный огонёк в его глазах. Ледяной, циничный взгляд ещё молодого, но уже видавшего виды человека. Смотришь на лицо - перед тобой обаятельный, харизматичный и умный человек. Смотришь в глаза - видишь тяжкий опыт, абсолютное отсутствие розовых слюнок и хладнокровие.

После лекции мне пришлось утешать чувствительную Леру. Она ближе всего к сердцу принимает все разочарования, очень ранимый, но боевой человек. Её чувство социальной несправедливости переходит все рамки и границы. Но пока мы в курилке успокаивали её, вспомнили десяток случаев из практики. Про то, как вырезали самые острые абзацы, про то, как Единая Россия пиарилась на сюжетах про детей-сирот, и ещё кучу мелких мерзостей. И вот тогда стало действительно говняно на душе.
_________________________________________
Следующий мастер-класс был от директора телекомпании, довольно долго проработавшей в новостях.
Здесь тоже было много милого.
Описание жизненного ритма, который, конечно, ни для кого не является секретом, но на этот раз был описан слишком живописно.
Ещё одно заявление о том, что журналистика и личная жизнь несовместимы. Ещё бы. Когда у тебя под рабочим столом стоят кроссовки, а утром ты уходишь из дома с рюкзачком и мыслью, что сегодня ты туда, возможно, не вернёшься…
"Гастрит - профессиональное заболевание журналиста". Эту фразу я встретила аплодисментами и пустым желудком, потому что не успевала поесть уже второй день подряд, спасаясь кофе из автомата, алкоголем и стыренными с общего стола закусочками вроде ломтика сыра. Желудок до сих пор неприятно побаливает.

Рядом со мной сидел парень с лохматой причёской, абсолютно безумными глазами и голубым бейджем фотографа. Я все полтора часа смотрела на его руки. Худые пальцы, светлая кожа и идеально круглые, угольно-чёрные, а кое-где розоватые ожоги от сигарет. Штук десять. Пара-тройка свежих. Ужасное зрелище. Не потому, что противно, а потому, что у меня слишком бурная фантазия. Когда вижу чужие шрамы, самой становится мерзко и больно.
______________________________________
После обеденного перерыва, к которому у меня окончательно разболелась голова и испортилось настроение, выступал политтехнолог -райтер.
Наимерзейшая лекция.
Очень умный, отлично осознающий происходящее мужчина с ужасающей бородой. вызывающий одновременно уважение и отвращение. Столько мерзости, вранья и цинизма на лице я ещё не видела никогда.
Он сначала сам рассказывал о той грязи, которая творится в его профессии, слава богу, мало имеющей отношение к журналистике. Говорил не верить официальной пропаганде, которая добралась до учебников истории, думать собственной головой и уберечь себя от политических предпочтений. Вдобавок рассказал подробно о своей практике, зарплате и об общей картине за предвыборными кулисами.
А потом сам же то ли решил отработать на нас свои супертехнологии, то ли и правда искренне верил, что со стопроцентной точностью аналитика предсказывает будущее. Балансировал на тонкой грани между очевидными фактами и дикой, лютой пропагандой с промыванием мозга. Это ж надо уметь. Преклоняюсь перед мастерством, но хочу плюнуть в лицо. Манипулирует людьми он превосходно.
Тут пошло и про то, что нас захватят китайцы, и про то, что мусульмане на грани чуть ли не ядерной войны, хотя по историческому развитию и религиозному летоисчислению приближены к XV веку. В Европе в это время был период религиозной бучи, всё объяснимо. И про то, что у нас не существует никакой власти, кроме исполнительной, и про то, что через 38 лет России придёт конец, и про то, что кончится нефть и вода… В общем, всё сводилось к тому, что мы умрём мучительной смертью, не так, дак иначе. При этом остаток жизни проведём среди марионеточной власти и коррупции, уровень которой заставляет балансировать на грани распада системы.

Настроение испортилось окончательно. Одновременно столько гадости выливать на людей нельзя.
____________________________________
Но впереди было самое страшное: распределение точек.
Не буду вдаваться в подробности этой логичной, но несправедливой системы. Просто громко скажу, что четыре часа подряд в диком гвалте и давке я прыгала, бегала, пыталась урвать хоть что-то и непрерывно чувствовала себя самым отпетым лохом.
Мне патологически не везло.
На самые ходовые и вкусные точки вроде неотложки мне не хватало баллов, чтобы выиграть в конкуренции (у меня было 16 из 20, не знаю уж, что им не понравилось в анкете).
Когда баллы были равные, в ход шли прочие факторы. Сложилось впечатление, что им нужен некий гипотетический мужчина с третьим размером груди, профессиональным фотоаппаратом, журналисткой хваткой, литературным талантом, работающий на батарейках, с 25 баллами из 20, при этом в количестве 250 штук.
Когда все вышеперечисленные факторы тоже оказывались равными, тянули жребий. Я участвовала в жеребьёвке ну раз 10 точно. НИ РАЗУ меня не вытянули.
На откровенно не интересные мне точки я не рвалась, но все более-менее интересующие варианты пыталась получить.
И даже когда мы со Светой идеально подошли на прекрасную точку ( там был зоопарк и каравелла, мы обе умели обращаться в животными и читали всего Крапивина, я даже малость соображала во всех этих парусах-мачтах), нашёлся фотограф, вдвоём нас не отправили, сказали скидиваться на су-е-фа. И ДАЖЕ ТУТ я проиграла.

Под конец четвёртого часа точки закончились. А таких лохов, как я, оставалось ещё очень порядочно. Злые и уставшие орги уже даже в штаб оперативных редакторов (адова работа, ни за что не пошла бы туда) набрали полный комплект. Стали раздавать полусогласованные точки. По одной. По три человека на одну точку.
Я в отчаянии и с дико злым выражением лица уже хотела плюнуть на всё и пойти домой. Даже чуть не согласилась на парк бабочек, от крайней безысходности. Но в последний момент назвали "Коммуникатор".
"Коммуникатор"!!! Блин, коммуникатор! До сих пор полусогласованный.

И через четыре часа ада я ушла с одной полусогласованной точкой, и то этой точкой было место, где я и без всякого согласования бываю по пять раз в неделю. Замечательное место, но хоть головой об стену от этой ситуации долбись.
______________________________________
Я понимаю, мир не рухнул. Всё до сих пор вполне хорошо. Смотря с чем сравнивать. Можно сказать, отлично.

НО за что! За что столько гадости, дерьма и унижения вывалилось на меня в один день! После этого дикого последнего месяца и соломинка сломила бы спину верблюда, а на меня сбросили двадцатитонный башенный кран.
Ну не надо больше, а?